Pázina

Às vezes, no pigmento da noite, imagino nosso comum como a pintura “Mulher do vento”.

Liso sorriso discretamente aberto. Fresta.

Às vezes no pigmento da noite, imagino nosso comum como a mulher do vento.

Mastigo a vírgula que nos distancia. Festa monossílaba.

Encerro o ponto marcado nos lados, cerca habitado por nosso comum. Cilada serra minha paz.

Cerco-me de diretivas racionais para estancar o pensar amoroso que dirige a consciência para nosso comum

concomitante às tentativas de me concentrar no trabalho de te traduzir. Ai, eu tudo agora pasmaceira desvairada Tâmisa de paixão correndo. Mas não. Não pode assim. A corrente da civilização presta tenência, apara a barba e passa religiosamente a roupa carmesim destinada a encarrilhar a silvestre paixão ornamentada para desfilar segundo o trilho dos dias. Que leve ao amor em um mínimo de tempo em dor. Incinerar o malestar, comer a brasa, desmembrar a fome de nosso comum, parcelar o desejo e picotar sempre novamente as zonzas de têmpera alvura. Angústia de pesadelo. Dano. Súbito rodopio quer ser canção de ninar. 

Diz, penso. A Química está boa também. Damage. Quantum. Um quanta azeda nesta pázina indefesa aberta.